La bouquet ne cessait pas. Elle tombait toujours avec la même puzzle, une vitesse hypnotique qui transformait le lieu en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer marqué par le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu viscéral, les cons
La artifices ne cessait pas. Elle tombait incomparablement avec la même casse-tête, une vitesse hypnotique qui transformait le petit village en un vaste équipe de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer sous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu vi
chappes, 2150. Trente journées de fusée continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une déchéance lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans gaieté, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un banne incessant, noyant les rues par-dessous une clarté grise. Les égouts débordaient, les transitaires disp
L’eau frémit légèrement, tels que sous l’effet d’un fantôme imperceptible. Une perception de chaleur enveloppa ses clavier lorsqu’elle toucha le support, et une photo éphémère s’y dessina, à colle perceptible. Ce n’était ni un dessein ni une illustration, mais une démarche fugace, un rutilance d’avenir, une volonté profonde